Jeg soler meg i østers.
Den svale lufta som glir nedover min ellers porøse hud.
Si meg - betaler vi for lufta, kanskje?
La meg komme inn i kammeret, og neimen om du får røre håret mitt av den grunn.
Din pøbel.
Jorda er vår.
Abonner på:
Legg inn kommentarer (Atom)
Ingen kommentarer:
Legg inn en kommentar